I
Mi abuelo fue arrastrado por una ola un día luminoso de diciembre en que el mar estaba tranquilo. El cambio de marea dio paso a un vuelco abrupto que a él le costó la vida. No sabía nadar. Cayó entre las rocas, y nadie se atrevió a intentar salvarlo.
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Antes de entrar al espacio expositivo ARENATZarte, que se encuentra en el parque del ayuntamiento de Güeñes; es importante mencionar que la mirada –de manera intuitiva–, se adelanta a nuestros pasos y entra por las paredes acristaladas de la sala, mientras caminamos en dirección a su entrada. Se puede intuir que la mayoría de los elementos en exposición –esculturas y vídeos– se disponen en el suelo y con mucha delicadeza, algunas fotografías y dibujos se organizan en los cristales.
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¿Puede una exposición ensayar formas de cohabitación?¿De dónde sacamos el arrojo para imaginar un espacio físico y mental que nos acoja en comunidad a pesar de sabernos tan distintos? Ideamos la exposición prefigurando un deseo colectivo que pacifique y colme a todos por igual sin reparar en que nos encontramos en un terreno parcelado. Hacemos lo posible por obviar que el consenso que sustenta esa ilusión supone un destierro, y que en ese vivir juntos estamos definiendo los parámetros de una segregación voluntaria que trasciende la arquitectura, desborda “las fronteras materiales, y fluye enloquecida como el mercurio, con una resistencia suave y líquida”1.
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I
En uno de los diálogos de la película Lucky (John Carroll Lynch, EEUU, 2017), el protagonista, un anciano que vive el tramo final de su vida en un pequeño pueblo estadounidense cerca de la frontera con México, mantiene el siguiente diálogo con un barman:
– Lucky: ‘El realismo es la práctica de aceptar una situación tal y como es’.
– Barman: ‘Es decir, lo que ves es lo que hay’.
– Lucky: ‘Pero lo que tú ves no es lo que yo veo’.
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I.
En una exposición con un ambiente no muy distinto al de una cueva, un caracol mordisquea una obra de arte en plena noche. No se trata del comienzo de una alegoría, sino de un hecho: el carbonato de calcio, el relleno que se agrega al papel para proporcionarle brillo y volumen, atrae al caracol. El mineral del papel da lugar al caparazón del molusco, y la obra de arte se convierte en comisura cuyos signos serán meros fragmentos extraíbles de partes mayores.
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Todos los animales tienen sus mañanas, sus hambrientos despertares. Yo te tengo a ti,
escribía por aquel entonces.
Mañana abierta de domingo.
Que no acaba. Esas mañanas que no acaban nunca. Y llega la tarde, y la tarde son los brazos y las manos de esas mañanas. Al igual que un gesto acompaña y prolonga una palabra, así se derraman algunas mañanas por las tardes de domingo. En largos desayunos que se convierten en comidas. En conversaciones que no acaban. Que no quieren acabarse, que no se dedican a acabar, como sí procuran, aunque lo intenten disimular, las intermitentes y mediocres conversaciones en eventos.
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